Trujaletra

Tú

2010-04-24T10:30:00.005-04:00

Imagen: Emmanuel Radnitzky (Rayograph)

Para la persona sin rostro que en ocasiones tiene nombre de monstruo

CUANDO lo conocí, ya un rayo lo había atrapado
Desde entonces, sus ojos tiemblan en la oscuridad y se mueven
con la fugacidad indescriptible de la luz
Sus manos son alas con las que teje sueños en sueños
Crea mundos paralelos con los que se divierte aturdidamente para luego
despertar de un golpe ya convertido en ícaro
Sus pies son aquilianos
Y en su lengua guarda...
Debajo de su lengua guarda enzimas que chocan con anfibios
guarda células que se transforman con su saliva en imágenes degenerativas
En su cabeza lleva su lengua en una maleta con la que parte a diario
Parte, partido, en dos, con cabeza y cuerpo de madera iluminada
y dejando una estela de colores que siempre huele a huída.

La vuelta de los conejos

2010-04-05T14:58:00.003-04:00

Imagen sacada de: http://www.creatividadenblanco.com/tag/marketing

LA ACIDEZ le regresó en el tercer día, justo después de la resurrección, cuando ya había pasado la peor parte. Entonces, se percató que su garganta se inflamaba y que los conejos volvían a hacerle cosquilla en las cuerdas vocales. Perdió la voz, la respiración y regresó a internarse en los misterios del cuerpo. Al fin y al cabo ése era el único lenguaje que comprendía y el que pocos podían seguir. Se enredó entonces con tanta palabra, que prefirió regresar a la carne, a ese origen del que se alimentaba y con el que alimentaba a otros. Recordó la sangre, la piel y luego se tocó su cicatriz. Lloró, pero esta vez las lágrimas no sabían a sal, esta vez no se asfixiaba con cada gemido. No habían lágrimas, no había sabor, ni olor, ni la trillada escena. Todo era interno. El sudor era lo más cercano a las lágrimas. Entonces comprendió que lo había logrado o eso pensó.

Engaño

2010-03-24T15:31:00.002-04:00

Y AL final se dio cuenta que ella mentía al igual que el olor de las orquídeas

Fu qué?

2010-02-15T11:57:00.002-04:00

ASÍ ME LLAMAN

Verbo

2010-02-13T15:33:00.004-04:00

traga, traga, traga fuerte y esconde las lágrimas. párate derecha, respira profundo y luego extirpa todo el lenguaje. has buche negra, que hay que quedarse calladita, mamita no se puede protestar. mantuve la calma, fui niña, niña buena, pero ya no dan abasto los trajes, ni los canutillos, ni la boquita con carmín, ya no da esta lengua corta y ya brotan las venas en el cuello que podrían causar una explosión de víseras. cuando no dan las palabras, quedan espacios en blanco, queda el vacío, queda la desnudez explícita, quedan verbos abiertos, labios rotos y trozos de vidrios.

Revivir

2010-02-11T19:46:00.003-04:00

V.

me desnudo

de mi desnudez
una telaraña en la que reposan espejos . momias
que se acuerdan de tu mirada extraviada bajo el agua del río
tratando de distinguir entre los brazos que te ahogan
y los brazos que te salvan
esa enredadera de manos y sollozos trepó las vértebras de tus pupilas
al día siguiente tu cabello oscuro amaneció blanco
una melena de lágrimas que nunca liberaste en el llanto
ahora tu cuerpo tiene un brazo que te hunde en el río
y otro que te arrastra a la orilla
eres una muñeca de tela con brazos vivos
un columpio en el precipicio
una mano ecuánime sobre una hornilla prendida

mi desnudez me cuelga del cuello como un terremoto de espejos
donde espío las sagas de rostros sucesos cuartos
veo tu cara sonriente en la sala y desvencijada en el baño
veo las junglas invisibles que pueblan tu casa inmaculada
veo las corrientes del río nadando tu cuerpo
veo tus manos reposar sobre mi cuello
veo a través del agua

mi desnudez cuelga del collar de cardenales en tu cuello
es mi traje de esponja pulsando agujeros
nariz vagina boca poros ano oídos ojos
quieres sellarme los túneles del asombro
los mismos del dolor
me tejes desesperadamente un desnudo sin hoyos
con tu mano ecuánime pones mi mano sobre la hornilla prendida
quieres arrastrarme a tu orilla
tu amor . la inestabilidad

Poema de Chloé S. Georas del libro Rediviva: Lost in trance . lations Libros Nómadas (2001)

Tejidos azules

2010-01-18T11:58:00.004-04:00

El olor a sangre la atrapó cuando vio llegar a la mujer del cabello azul. Era una peluca espantosamente llamativa, la que tenía aquella mujer que se paseaba de lado a lado por el pasillo del hospital. Enseguida encendió un cigarrillo para ver si alejaba aquella peste a cuagulo rojo que colgaba del vestido corto de aquella mujer que reía como loca, pero que mantenía una mirada firme y aliviada y no perdida y escurridiza como ésas con las que dibujan a los personajes lunáticos en las películas de Hollywood.

-Señora, ¿qué hace fumando en la sala? Está loca, apague eso inmediatamente. Le exigió una enfermera.

-Disculpe, pero como el médico fumaba, pensé que estaba permitido.

-Pues no. Además, el médico está fumando fuera de la sala de operaciones.

Llevaba seis meses esperando por el día de su operación y hoy, que era el gran día que esperaba, la dama del cabello azul la dejaba sin aliento, con ganas de escapar. Hacía cinco meses que había comenzado a desangrarse por entre las piernas. Al principio pensó en un aborto natural de un embarazo no anunciado, luego pensó que era aquel golpe de bicicleta que le robó la virginidad con apenas 12 años. Pero los médicos descartaron todas esas posibilidades, luego de varias pruebas acuáticas.

-Se le han roto todos sus capilares. Le dijo un médico. El único remedio es operarla y agregarle sangre azul.

-Eso jamás, ripostó.

Buscó una segunda, tercera, cuarta, quinta, sexta, séptima y hasta una octava opinión, pero todos coincidían con el diagnóstico inicial.

Hasta que una noche de julio, mientras dejaba rastros de sangre en el suelo, un hombre le dijo: "Yo sé lo que tiene".

-Se llama cardialgia y el dolor se le está reflejando en un segundo corazón.

A la dama del poncho rojo

2009-12-30T18:16:00.004-04:00

Hay una mujer con voz ronca y profunda que me hace llorar. Canta a otras mujeres, a mí, a todas, por la misma pasión que parte su voz en dos. El poncho rojo que luce se me pega a mi piel y me hace sangrar, aunque de a ratos también me hace reír. Me pinta con su lengua en cada tema, que también me acurruca. Su físico me acuerda al de la Cata, al de la luz del cielo que me habla en silencio. Yo hago gestos con mi cara cuando la escucho, la siento hasta en los poros y su tristeza me habla más que la alegría. Bravo por esa voz que me brinda alivio en este instante. Un alivio que es contradictoriamente doloroso porque cada letra es un latigazo que me hace gemir entre el llanto y el placer.

17= No es sólo una cifra, es un crimen

2009-11-29T13:51:00.005-04:00

Foto: Mil ojos desde Xiabre

Firuzeh Shokooh Valle escribió un post buenísimo en la página de Global Voices sobre el Día Internacional de No Más Violencia contra las Mujeres que merece ser leído. Lo comparto con ustedes: http://globalvoicesonline.org/2009/11/25/puerto-rico-voices-against-violence/

En(cantos)

2009-07-24T19:55:00.002-04:00

Entumecida y humedecida con puños de tejidos que la abrazan hasta besarla en los labios frutales. Cada gotita de sangre es venenosa y recorre su cuerpo hasta vaciarlo. Hasta los piratas pasaron por allí para probar de su líquido venenoso pero huyeron porque los piratas siempre andan huyendo, buscan tesoros pero se van sin nada, sin rumbo, sin anclaje, sólo ven al horizonte y ¿qué se ve en horizonte? Ven por un solo ojo, los piratas, atrofiados, distorsionados, tratando de hacerse los más r-----------s tratando de cargar con espadas que no matan, con botines que aparecen mojados en el fondo del mar siglos y siglos después. Sus rastros perduran, pero es difícil llegar hasta ellos una vez uno ha decidido nadar sin sumergirse.
Las sirenas también tienen su encanto y canto, pero de tanto cantar se quedan roncas y se rompe el embrujo y tienen piernas y corren y se van de ese pedazo de piedra a la que los piratas tanto le temen. Ellas se cortan el pelo, se quedan calvas y se van a los monasterios para silenciar lo que por tantos años han cantando. Sin colas, sin medios ojos, sin cantos, con piernas, con ojos, silentes, se van despellejando las sirenas hasta sacarse cada pedacito salado, cada rastro de aquellas historietas que hoy le dan movilidad.

Sueño de verano

2009-06-09T20:47:00.009-04:00

CUENTA una historia de esas que saben a sal con ajo, de

esas que cuando las huelas no huela sino que sepa a lo que no sabe lo que sabes. Tírate una guiñada a lo Iris Chacón que guiñaba con la boca. Házte un traje a lo Carmen Miranda y ponte a bailar con frutas, mientras te observa el vecino desde su brinca brinca. Cómete el guineo y disfrútalo como la copia de Miranda, como Chiquita Banana. Has surcos en el piso hasta que toques la baba negra de los deperdicios. Vete a caminar hasta que no sepas cómo regresar, hasta donde no te reconozcan. Sube hasta estar más trepá que Rupaul en tiempos victorianos. Luego vete despertando a la vez que vomitas conejos blancos, hasta que te des cuenta que todo se trató de un sueño veraniego de playas. Despierta volando y mírate al espejo para que te veas en carne, para que no te toques, para que comas lo que desechaste, para que sepas que estás en paz.

Artificial Changelings

2009-06-07T11:52:00.009-04:00

LA PIEL es nomenclatura, es frontera diluida que permite mirar adentro, a la vez que oculta. La piel ya trasciende lo de órgano para estar aquí y allá en la virtualidad, donde ni es carne, ni es número, sino las dos a la vez.

La artista independiente Toni Dove ha explorado esa otra piel que se regenera con botones, pero también con acción corpórea. El espectador ya no es el ente pasivo, aislado, que sólo reacciona con la mirada, sino que forma parte de la acción, rompiendo con las narrativas audiovisuales básicas.

Los juegos de vídeo, así como otra serie de artículos que anteceden a dichos juegos, son prótesis, extensiones del cuerpo que nos permiten construir otras posibilidades que estiran la piel y dejan a un cuerpo vacío, sin género, sin raza...

Toni Dove ha logrado a través de sus piezas interactivas, no sólo unificar dos cuerpos presentes a través de la interactividad, sino que ha trabajado sobre la narrativa visual, creando unas placas en las que el actor/espectador puede cambiar el curso de la historia que ve.

En la pieza "Artificial Changelings" la artista ha creado varios niveles en las que el actor/espectador puede incidir sobre la acción del protagonista, así como del director, ubicándose en diversos puntos de vista de la acción. Dove, a diferencia del cine del siglo XX, que deja al cuerpo en la silla de una sala oscura para capturar la mente, desamarra al espectador, lo convierte en actor y permite que, finalmente, tome acción.

El trabajo de Dove hace meternos en la piel de otros, que es la nuestra, que es la artificial.

Les dejo un link de la artista para que conozcan mejor sobre su trabajo http://www.tonidove.com/

CRISIS

2009-04-02T17:24:00.002-04:00

El próximo 15 de abril se llevará a cabo la exposición Crisis a cargo de Colectivo Crítico en la Sala de las Artes de la Universidad Sagrado Corazón. No se la pierdan.

Pan!

2009-03-16T08:25:00.005-04:00

El performance debía darse a las 5:00 de la tarde. Lo decía claramente en el programa, pero por alguna razón se adelantó por tres horas. El teatrero alemán Peter Schumann ya se encontraba en el lugar con los estudiantes universitarios de la IUPI vestidos de pañuelos blancos, listos para montar la utopía del teatro: salvar a Gaza, salvar la identidad, gritar que el arte no se vende, que el arte es para tod@s. Pero ya sabía yo que algo nuevo tenía el Sr. Schumann, no esperaba menos de un artista como él.

Mientras el Sr. Schumann simulaba comenzar los talleres para el acto de las 5:00 de la tarde, y le enseñababa a los estudiantes una canción llamada Bobolandia o Lubber Land para que la cantaran mientras él mostraba imágenes "celebrando" los principios básicos de la "democracia", llegó un estudiante no apañuelado. Lucía un mahón y camisa de cuadros. Entró en patineta al sagrado Museo de Antropología y.... (es tan largo ese nombre), donde se celebraban los talleres, y se perdió entre los estudiantes que intentaban afinar la canción que decía: Dónde está Bobolandia, qué es Bobolandia..."

-Culo, eso es un culo. Dijo el patinero, mientras los apañuelados seguían cantando y miraban y no miraban al joven.

-Now, ladies and gentlemen, I would show you...

-Eso es otro culo, culo..., prosiguió el joven.

Yo dije: "Coño, ahora es que esto se puso bueno... Esto sí que es performance".

-Culo, culo. Seguía el chamaco.

Yo, emocionada, esperando algo más... Pero a la mujer maga del sombrero, la teatrera, como que no le gustó el asunto, y le pidió al joven que dejara de hablar "malo" y que se uniera al grupo.

Yo dije, NOO, si esto es lo mejor del evento. Pero el joven obedeció y se acercó sigiloso hasta el Sr. Schuman. Todos cantaban: "Dónde está Bobolandia...". El apatinado, con la mirada perdida y pies inquietos, no podía evitar tragarse sus gritos y palabras "soeces", como dijo la teatrera.

Entonces, llegó el momento. Mr. Shumann daba indicaciones, su pelo blanco se movía agitado, mientras seguía construyendo la utopía teatral, la "salvación" artística. El chamaco se movía como un puppet, hasta que llegó frente a Mr. Shumann. Lo miró de frente, no cantaba, se quedó mirándolo, fijamente. Shumann trataba de darle indicaciones. El chamaco lo miró con pasividad, y sacó un panfleto blanco, como la ropa de los de Bobolandia. Levantó su mano con fuerza y con el panfleto blanco, le comenzó a pegar en la cara a Shumann.

-Coja, coja, tome... culo, culo!!! Decía el joven.

Yo dije, "coño, esta gente sí es de avanzada, ya sabía yo que eso de la utopía tenía que ser mierda". Pero nadie lucía integrado al acto. Llamaron a la policía, el chamaco seguía gritando, lo arrestaron. Se lo llevaron. Lo sacaron. Hubo un alivio entre los apañuelados. Shumann, un poco nervioso, supiró. Hubo aplausos. Luego siguió la canción: "Qué es Bobolandia, dónde está Bobolandia..."

El hecho aquí narrado ocurrió el viernes 13 de marzo de 2009 como parte de Inter-acciones creativas: encuentro de arte, educación y acción comunitaria.

Espectáculo suicida

2009-01-19T12:40:00.006-04:00

LAS imáganes de Obama y la preparación para el evento de la toma de posesión del 44 presidente de los Estados Unidos de América son un gran suicidio.

Cada imagen está hecha para morir. Son los visuales de la muerte anunciada y esperada, pero que no pasará.

Los ojos atentos a la sangre, al disparo que no llegará porque no se trata de Hollywood, se trata de Washington D.C. La imposibilidad de pensar en la posibilidad de que no pase, cuesta trabajo para los que hemos estado intoxicados con la repetición en cámara lenta del tiro certero, del tiro de la tristeza y el desasosiego.

De tanto ver el espectáculo hemos terminado admitiendo que no hay nada fuera de él, todo, como dijo Guy Debord está dentro de este espectáculo que se develó en los sesenta y ahora toma un nuevo rumbo.

Mañana, martes, veremos la imagen final que anunciará el principio de un espectáculo con ribetes de ese "I have a dream..."
Morirán las imágenes porque el deseo se ha concretado, el sueño se ha cumplido y ahora lo que resta es despertar.

Imagen: DIY or DIE

Vuelo 2009

2009-01-01T22:05:00.004-04:00

Los aviones descargaron entre la segunda y tercera semana de diciembre. Las noticias no se hicieron esperar y hubo recibimientos, festejos, abrazos, pisotones y el babazo típico que se recibe con una sonrisa con dientes tímidamente asomados o labios picuitos, pa' adentro. Estas Navidades no quise luces, puse luces, pero no las prendo, me da un mal presentimiento y un olor a quemao que no me gusta nada, lo que hace recordarme que me tengo que comprar un detector de humo.

Hubo lagrimitas en estas Navidades y me preguntó por qué carajo todo es más dramático en Navidad. Si cuentas un problema, el problema se hace doble en Navidad, es una mierda. Pero a lo que iba, los aviones descargaron y aquello, olvídate, todo se paralizó. Para los habitantes usuales de la Isla todo seguía igual, pero los viajeros encontraron todo tan cambiado, tan igual, tan maravilloso, tan aburrido, tan soleado, tan frío, tan alegre, tan mierda... Pero como todo tiene su final, los viajeros ya comenzarán a marcharse y tomarán otro vuelo con adjetivos. Lamentablemente, muchos no podrán ver a los Reyes y ya lloran porque no podrán besarles las manos, ni cortarles la yerbita. Pero, ojo, que todavía faltan varios días para el despegue y vienen promesas, maldiciones y hechizos benditos que me ayudan a fantasear y preguntarme si vale la pena tanta nostalgia. Se van y me dejan encharcadita, haciéndome la paja de la huida.

Pero leí a Walter y a Rukmini, ah y también el Bristol, el almanaque que es igual el del 1979 que el del 2009, y no me dicen nada de viajes, el librito chinita con el picuíto en la portada, terminó diciéndome "Fuerza" con signos de exclamación y to'... y Walter y Rukmi me hablan de Saturno... súper cool... qué carajo es eso??? Nada de viajes???

A los viajeros, buen viaje, que este año es el que es!!! Sea lo que sea el que es.... FELICIDADES

FILO

2008-10-11T11:54:00.003-04:00

HAY una navaja que acaricia el ojo, cual “Perro andaluz” de Luis Buñel, una navaja que corta, pero no nos hace sangrar. La cámara nos hace una fisura en el ojo, no los divide, provocando una doble visión. Una vez se mira a través de la cámara, no hay vuelta atrás. Esa herida que deja el lente no tiene posibilidad de cura, quizás pueda cicatrizar, pero nunca desaparece la marca. La manera en que vemos está siempre condicionada por ese gran ojo, que nos va indicando y mostrando lo jamás visto por tu ojo, el del rostro.
La mirada siempre está al filo de la cámara. En un día convencional, vemos por la televisión, vemos por la computadora, vemos por el retrovisor, vemos por el vídeo, por el cine, por el vídeo juego. Constantemente el ojo está cruzando fronteras y de tanto cruzar, nos hemos olvidado a qué lugar pertenece.
¿De qué lado del lente estás? y ¿Quién mira? En este trabajo visual se exploran estos cuestionamientos a través de un juego de cámara, edición y audio.
Para este proyecto se utilizaron dos cámaras: una fotográfica con vídeo y otra únicamente de vídeo. Pero otra cámara se trago la mirada de estas otras sin planificarlo. Es la cámara y el ojo multiplicado, que mira otra cámara, que mira otra cámara, que mira un partido, mirado por un público.
Cada corte es un parpadeo, un abrir y cerrar de ojos que te muestra diversos escenarios de un mismo espacio. “FilO”, además, pretende plantear que a más cercano el sonido, más alejada la imagen. El sonido se interpreta en el proyecto como el espacio en “tiempo real”.
Durante la filmación me percaté que el sonido no iba acorde con la acción grabada, con lo visto. Un acercamiento extremo con la cámara al campo de fútbol (si es que estaba en un juego de fútbol) podía capturar perfectamente la bola y las patadas de los jóvenes, pero eso no se traducía en sonido. No podía escuchar a los jóvenes gritar, jadeando, no escuchaba la goma de la bola raspando el césped. El acercamiento era al ojo, pero no al oído.
“En una ampliación no sólo se trata de aclarar lo que de otra manera no se vería claro, sino que más bien aparecen en ella formaciones estructurales del todo nuevas…. Así es como resulta perceptible que la naturaleza que habla a la cámara no es la misma que le habla al ojo”, (Walter Benjamin, "La obra de arte en la época de su reproductibilidad mecánica").
La cámara te permite ver donde no has visto, pero no puede capturar el sonido de la misma manera. Por tanto, no existe un “tiempo real” porque se perdió con el corte de la cámara.
Mientras más sonido, la imagen se va distorsionando hasta quedar en el vacío. Sólo somos capaces de ver a través de la cámara, pero nunca directamente.
Esa mirada agrandada también nos engaña. Vemos una imagen de un juego de fútbol, pero, ¿el público que aparece en el vídeo está en un juego de fútbol? ¿Por qué hay gritos de algarabía en un estadio vacío? ¿Desde dónde se grabó lo grabado? Sólo se tiene que ver y escuchar para nuevos cuestionamientos.
“FilO” es un primer intento por acercarme a la cultura visual, pero todavía hay muchos blancos que llenar, sobre todo, acerca del sonido y la imagen.
Si el silencio es una oración perfecta, literalmente, para el oído ¿que sería la pantalla negra para el ojo? En esa imagen en negro ¿habrá posibilidad de la doble visión? La cámara, en este caso, ya no divide el ojo, sino que lo ha cortado por completo. Elimina toda frontera.
“En este sentido la técnica cava su propia tumba, pues al mismo tiempo que perfecciona los medios de síntesis, profundiza en los criterios de análisis y de definición, tanto que la fidelidad total, la exhaustividad en materia de lo real se hace imposible para siempre. Lo real se vuelve un fantasma vertiginoso de exactitud que se pierde en lo infinitesimal” (Jean Baudrillard, "Porno-estéreo").

Panóptico

2008-09-14T17:08:00.003-04:00

EL otro día decidí dar una vuelta por tu córnea pero por más que intenté no vi nada más que mi reflejo. Me vi a mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí mismo mí misma mí misma mí misma tu mismo mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma yo misma mí misma mí misma mí misma ellos mismos mí misma mí misma él mismo mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma. No se lo digan a nadie pero nos están vigilando, los estoy vigilando, me están vigilando. Fijese bien, lo miran de frente. Miren (Me).

Firu

2008-08-21T10:14:00.005-04:00

TÚ nunca has estado en mi categoría de amigas, porque tú eres mi luz.

Te adoro, buen viaje.

Buñueladas

2008-07-28T17:53:00.003-04:00

LE quiero robar los ojos a Luis Buñuel.

No, quiero robarle un ojo a Luis Buñuel. El ojo vago que mira y no mira. El ojo del boxeador que ha sido cortado con una navaja justo en la córnea. Así dejaré de ser miope, dejaré de ver, para ver diferente. El problema es que Buñuel ya no tiene dos ojos, ni siquiera uno, sino que tiene miles de ojos, robados. Me pregunto cómo veía por ese ojo, será ese ojo la razón del perro andaluz de ese mirar a medias.

25 años de ojos perdidos, ¿dónde estarán, Buñuel? Cuando los encuentre, te envío un mensaje por facebook, me han dicho que ahora también miras por ahí.

Antojo carnal

2008-06-22T12:43:00.002-04:00

Se lambe con su lengua húmeda los orificios de la vejez hasta que toca con la puntita de la serpiente roja de su boca su propia carne. Cuando la descubre, se chupa completo hasta perder su identidad. Siempre quiso cruzar fronteras.

Baracrack

2008-05-07T18:51:00.003-04:00

Barack Obama suena a crack.

En la radio un hombre con pierna de tabla dice Brack y suena a ruptura.

Es el sonido de la grieta de un país cuya tierra se abre y traga gente. Es el crack el sabor eterno en la boca de los iraquíes.

Barack Obama va quebrando la tenacidad de la rubia fatal a quien a sólo le queda hope.

Barack Obama y su crack

puede que rompa

el realismo mágico de la Isla Mágica, del Macondo repetido y trillado.

El país del crack de Obama, de Barack, promete una buena dosis de rupturas, bocanadas mortales y

oídos sordos que no reaccionarán

cuando llegue

momento

del

gran

La niña de los bultos

2008-04-14T11:00:00.003-04:00

A Lucía...

Mi amiga Lucía es una mujer complicada. Exquisitamente complicada. Contradictoriamente complicada.
Le busca solución a todo. Raquel siempre le dice que debe de escribir un libro con sus trucos y recientemente Hecma se lo ha recordado.

Mi amiga Lucía habla no sólo por la boca, también lo hace con los ojos, con las manos, con los pies, con el pelo. Cada gesto que hace es una oración, una palabra silente.
Escucha y conversa con la misma intensidad, y eso es una habilidad que pocos tienen y menos en estos tiempos en los que abundan los que se llenan la boca y se tapan los oídos con sus propias palabras.

Mi amiga Lucía la conocí a los 15 años ¿o eran 16? Ya ni lo recuerdo. Pero no la conocí hasta los 21 años con un bulto a las espaldas en busca de la aventura europea veraniega.
Corriendo bicicleta en aquel París del 2003, justo iniciando la guerra. Inhalando y exhalando en Holanda, mientras nos perseguían unos niños de 16 años. Corriendo con chocolates en un tren suizo sin horas de retraso. Llorando por la llegada de un cumpleaños a tiempo. En busca de un gnomo extraviado. En campos de concentración y kebab marroquíes/alemanos. Buscando brujas con un canadiense... Después de estas experiencias habían dos alternativas para nosotras: amigas o enemigas. Escogimos la primera.

Mi amiga Lucía es publicista, esteticista y mentalista. Retrata. Todo el tiempo retrata. Pero ella no se da cuenta. Capta cada imagen y la almacena en su álbum craneal. Cuando menos te lo esperas saca una fotografía. Te dice qué ropa, qué fecha y te dibuja la imagen de un lugar pasado, a veces extraviado en mi mundo mental. Por eso digo que se pasa retratando.

Mi amiga Lucía es viajera. Es la niña de los bultos. La que nunca está anclada, pero no a la deriva.

Mi amiga Lucía se va un ratito de mi mapa inmediato. Se va porque es viajera y porque ha decidido anclarse en un mar en el que se siente cómoda, tranquila. Pero también se va porque es inquieta, porque le gusta aletear y porque necesita ese nuevo soplo de vida. Necesita su independencia, necesita ser plena.

Mi amiga Lucía la voy a extrañar en este mar donde vivo. La voy a extrañar porque me hace sentir cómoda, porque me deja ser yo misma, porque me escucha, porque me entiende, porque no me juzga, porque me tolera, porque me quiere, porque con ella hablo y no hablo y de todos modos me entiende, porque yo no soy de trucos, soy de palabra, porque es un balance entre mis amigas, porque es inventora, sensible, porque llora conmigo si lo tiene que hacer, porque me pone en órbita cuando me extravío, porque es mi compañía, porque es mi amiga.

Pero a mi amiga Lucía y a mí nos queda un largo trayecto juntas porque ya trazamos una ruta que no puede borrarse, porque hemos vivido juntas momentos que son irrepetibles y porque ya sucedió esa magia que ocurre entre pocas personas: la amistad.

Como le he dicho anteriormente, quizás estemos separadas por el mar, pero siempre, siempre nos quedan las palabras.

Buen viaje!

Te quiero, Mariela

Dulce placer

2008-03-23T15:23:00.002-04:00

Las uvas comenzaron a salirle por los oídos y la ciudad se inundó de un olor dulzón de pulpa púrpura. Eran cuadradas, aquellas uvas. Los que comían, las uvas, se reconocían por el color de las encías. Fue así como comenzó a dividirse la ciudad en los comeuvas y los nocomeuvas.

99

2008-01-20T15:38:00.000-04:00

se quitan los pantalones
sacan las cruces
se montan, se bajan, se suben
alzan las biblias, gritan, gritan
hombres mujeres en todas partes
se marean con el cántico y sacuden las cabezas
responden al llamado más de 900
familias tradicionales
con una temperatura de 50 grados

un legislador se asoma y besa la sortija del obispo al tiempo que le soba la palma de la mano con su dedo malo
se bajan en las estaciones y se ríen, se ríen
99
900
La diferencia está en los ceros

Ni uvas, ni velas, ni leche de cabra

2007-12-31T10:52:00.000-04:00

Joan Miró
Mujer de la axila rubia peinándose la cabellera al resplandor de las estrellas (1940)

EL CONTEO regresivo comenzará a las 11:55 p.m. Mi padre, como todos los años por los pasados 18, mandará a que apaguen todas las luces de la casa antes del NUEVO AÑO. Ese es el rito de mi familia: quedarse a oscuras. Nada de tirar agua, comer 12 uvas (una vez lo intentamos en España y fue un desastre familiar), sacar y entrar maletas, bañarse con canela, o menta, o prender velas, nada de eso. En mi casa se apagan las luces y se recibe el nuevo año entre choques de cuerpos familiares, besos, abrazos, ataques de llanto y pisotones cuyo dolor perdura hasta la próxima fiesta de fin de año. Nunca le he preguntado a mi padre de dónde viene esa "tradición" de apagar las luces. Anualmente invento diversas razones. Por ejemplo, por varios años pensé que era en honor a todas las personas que habían muerto ese año en la familia, por otros, pensé que era producto de una borrachera de alguien del grupo nuclear de mi sangre.

Otro año pensé que había sido la despedida del primo de mi padre, quien mientras nos abrazamos con petardos, estaba siendo arropado con la sábana negra. Recuerdo que un año quedaban 20 segundos para el FIN y nadie había ido a apagar las luces, alguien comenzó a gritar: las luces, las luces, las luces.... Como un mal presagio si no se apagaban. Nadie reaccionaba, así que corrí el riesgo. Estiré las manos, los pies y me convertí en una araña. Todavía estuviese construyendo telas, si no hubiese logrado la oscuridad en ese tiempo récord. Cuando dieron las 12:00 a.m., estaba en medio de los pisotones.

Lo que no he contado es que esa casa donde se apagan las luces, antes de ser de mi familia, perteneció a una familia francesa puertorriqueña. La casa era horrible. Pero a mi padre le gustó. Luego de andar alquilados de casa en casa, algo que a mí me parecía divertido, pero a mi madre una pesadilla, mi padre nos dijo que, finalmente, tendríamos un HOGAR. Ese día nos fuimos de gira mis dos hermanos y yo, y mis padres, para ver las casa. La travesía consistió en cruzar la verja. Vivíamos alquilados en la casa de al lado.

El francés dueño de la casa, tenía cuatro hijas.Una de ellas era maestra, las otras dos no las recuerdo y luego está la única que recuerdo a la perfección. Tenía el pelo rubio y fumaba. Se paseaba por la calle y pedía dinero y cigarrillos. Mami a veces le daba chavos, pues no fuma.

-"Esta loca", decía.

- "LSD", eran las letras que agrupaba en su boca.

Así que para mí era casi imposible que nos mudáramos a la casa donde vivía aquella mujer fascinante para mí y "enferma" para mi madre. Pero allí fue que mi padre puso los ojos y el billete. Ese día que fuimos a ver la casa, nos abrió la puerta el francés. Era un hombre alto, delgado, tenía el pelo medio largo y de color grisáceo. Nos pasó al recibidor. El piso era en concreto, pintado de azul cielo, no tenía losas. Olía a humedad, a perro mojado, a oscuridad. Luego nos mostró la sala. Las losas eran negras, no había luz. Luego, la cocina. Estaba ubicada al lado de la sala y para entrar había que cruzar un portón de rejas con candado. El espacio estaba sucio. En la entrada para los cuartos había otro portón, igualito al de la cocina. Al rato de andar por aquella casa lúgubre y misteriosa, apareció la mujer de la que vivía fascinada.

Estaba en uno de los cuartos, el único que tenía el mismo portón de la cocina. Su melena rubia era lo más luminoso dentro de tanta oscuridad. Mami me agarró mi pequeña manito y me sacó de allí.

-"¿Por qué tanto portón?", preguntó finalmente mi padre.

-"Es por mi fille. Está enferma", dijo el francés.

Mami, me apretó la mano para dejarme saber de quién se trataba o para huir. Salimos de la casa. Yo todavía pensando en la mujer de la melena luminosa de la que no recuerdo su rostro. Mi padre habló un rato con el francés y a los siete meses estábamos mudados. Se cambiaron las losas a blancas. Se eliminaron todos los portones. La cocina se abrió para que entrara luz y mi madre tiró agua bendita con disimulo.

Cupey, el barrio donde queda la casa, es un árbol. Todavía se conserva ese verdor. Pero la gente vive demasiado encerrada, creo que tanto verdor marea.

Mi papá mandará hoy a apagar las luces para despedir el año. Todo se queda a oscuras, excepto la melena rubia de aquella mujer que continúa resplandeciente. Es el único día que logra escapar de las rejas y transita las calles vacías en busca de luz.

"Carnal Art"

2007-11-09T10:59:00.000-04:00

EL BISTURí del cirujano penetra en su piel constantemente. Le hincha sus párpados, le cose la boca, le estira los ojos, le lija la nariz. Luego enmarca su figura y se deja retratar. Orlan es una de las pocas artistas que utiliza la cirugía plástica como medio de expresión artística. Se trasforma y deforma hasta el punto de poder convertirse en un "monstruo". Su rostro se distingue por esos pómulos de siliconas que salen de su frente. Su intención no es verse bella sino todo lo contrario. Su propuesta la describe como "Carnal Art" y documenta cada cirugía estética como parte de su propuesta.

Mañana inicio un taller de performance con la escritora Rita Indiana Hernández. Tengo clarísimo que no me deformaré el cuerpo a fuerza de bisturí, pero me tienta la transformación, o mejor, la deformación. Quizás Orlan se quiera parecer a mí. Ya le enviaré una foto a ver qué le sugiere el cirujano.

Mudanza

2007-10-06T20:08:00.000-04:00

... qué felicida ah ah ah...

Veinte(20)seis(6)

2007-09-14T19:30:00.000-04:00

Cumplí 26 años
Tuve una fiesta
Nunca celebro fiestas de cumpleaños
No me gustan los bizcochos
Me comí un pedazo del mío
Hubo música en vivo
Gente que no conocía gente que conocía
Playa, sol, arena, fogata, fumata,contoneo Conversar?
No sé cuándo nací. Sí el año
Sin hora, sin día, sin nombre
=Mí
La edad es el número que suma lo que resta por vivir
Y un poco más

FiLoso

2007-08-17T16:29:00.000-04:00

Foto: Lucía Rosado Díaz

BROTAN por mis pies delgados algas con erizos filosos que cortan mi piel desnuda. Han pisado humedales y han acariciado las blancas arenas del mar infinito.
Pero hoy sangran gotas azules.
Mis pies botan las impurezas del desamor.
Fuera del mar, dos cuerpos chocan y ríen de las huellas azules, de los perdidos, de mis pies.

La razón de la pasión

2007-08-04T14:41:00.001-04:00

"El periodismo, en mi opinión, se encuentra entre las profesiones más gregarias que existen, porque sin los otros no podemos hacer nada. Sin la ayuda, la participación, la opinión y el pensamiento del otro, no existimos. La condición fundamental de este oficio es el entendimiento con el otro: hacemos, y somos, aquello que los otros nos permiten. Ninguna sociedad moderna puede existir sin periodistas, pero los periodistas no podemos existir sin la sociedad".

"Por último, conviene tener presente que trabajamos con la materia más delicada de este mundo: la gente. Con nuestras palabras, con lo que escribimos sobre ellos, podemos destruirles la vida".

Ryszard Kapuscinski
"Los cinco sentidos del periodista"(2003)

Flechazo veraniego

2007-07-18T00:02:00.001-04:00

Rutera

2007-07-08T20:03:00.000-04:00

El descanso ha venido bien. Días de playa, verano, encierro, calor, tristeza, lecturas olvidadas, alegrías, de batir y batir esta caja que por más que lo intento, no logro decifrar qué hay en ella. Las amigas, los garabatos, ponerme al día con el mundo cibernético y tener amigos en myface o como quiera que se llame ese jodío vicio del que hay que estar alerta, pues a cada rato se mete un virus raro y ataca a alguien sin compasión: hay mentes enfermas.
Al no tener suficiente dinero para dar "el viaje", he comprado un boleto para otra isla, los caribeños somo así, digo, algunos. Así que veré concreto, haré unas investigaciones y luego, a la rutina, al ejercicio de la queja, a quemar estos ojitos en el monitor para "inventar" o "invernar".
Me encanta esa canción que dice: esperando la úlima ola, patchamama me muero de pena, escuchando la última rola mamacita te invito a bailar...

Verano

2007-06-22T13:45:00.001-04:00

I. Las gotitas de sudor le empiezan a resbalar por la cara. Siguen por el cuello hasta caer en su camisilla blanca. Ya tiene un charquito en el cuello. Su cuerpo huele a desodorante Odorono, el que sí responde, mezclado con perfume Polo, el original, el del pote verde, todo junto al olor avinagrado del sudor.

II. A las 2:00 de la tarde, salió del campamento de verano. El moño que le hizo Lucy por la mañana y que la tuvo con dolor de cabeza hasta pasado el mediodía, ahora lo tiene destruido. Tiene la mancha del juego de uva Welch en el pecho de la camisa. Tiene la cara colorá porque se la ha pasado corriendo. Las medias negras, los tenis lleno de fango. Se monta al carro. Mezcla de olor a pino verde en carro recién lavado, de aire acondicionado acabado de prender en temperatura de 95 grados, huele a welch, a cara colorá, a encimas sudorosas de niños a pasos de la pubertad.

III.
-Nena, te ves divina
-Gracias
-Qué calor hace en este país
-Tú crees?
-Pero, nena, dónde vives? Pues claro que hace calor
-No, no lo he sentido
(Silencio)
-Bueno, te dejo que tengo que irme a comprar unos zapatos en Macy's para la fiesta de Juanqui y Tuti en la noche.
-Nena, me dicen que la fiesta va a quedar divina, imagínate Club Naútico, líneas de marineritos, chillo a la plancha, champán. Di-vi-no.
-Sí. Bueno, a ver si nos vamos a las islitas en estas semanas. Te aviso con tiempo.
-Claro, nena. Le digo a Paco y nos vamos, porque quién soporta el calor.
-Es que no lo he sentido. Será porque me paso en Plaza todos los días (Risas)? Nos vemos.
-Ciao, nena, ciao.

IV. Suena el despertador. Manga largas, pantalones largos, pañuelo, gafas, wallet, listo. Temperatura 100 grados. La autopista está insoportable. Se para en el paseo. Se alista su atuendo. Se baja del camión. Prende el motor de la máquina. Los bocinazos le encambronan. Sigue pasando la máquina. Toma un poco de agua, en lo que piensa si poda o no el jodío árbol de mielda que está entorpeciendo la vista de los conductores. Se despega el vaso cono de la boca y se queda guindando una telita de baba entre el vaso cono de agua y su boca. Sigue con la máquina. Empieza el mareo.

V. Silla de playa, cervezas, cigarrillos, música, palmeras. La postal.

Nacimiento

2007-06-06T12:29:00.000-04:00

La demora se debió a un bebé. Un hermoso niño que llenó mi vida de color.

Perra

2007-05-09T21:16:00.000-04:00

Llegué a casa bailando mi chachachá de descarga después de un día de trabajo puñetero. Cuando papi y mami me informaron de la noticia: "No se lo digas a tu hermana que está embarazada y le podría afectar, pero Tonka se murió". Paré en el chá. Tonka fue la perra mía y de mi familia por los pasados once años. No podía creerlo, verifiqué todos los detalles. ¿Comida? Check, ¿amor? check, ¿veterinario? check. ¿Qué le había pasado? Rápido pensé que mis vecinos la habían envenenado. Adoran a los animales, tienen como 20 gatos ( de los cuales 19 han muerto), dos perros y quién sabe qué más... Imposible, no fueron los vecinos. Entonces, quién había sido el inhumano que había matado a mi perra. El cartero, tuvo que ser el cartero. Todo el día entregando cartas y siendo atacado por perros y gente, fue el cartero. Pero no, en casa el cartero no se baja de su guagüita londinense. Enumeré una lista de posibles "envenenadores" y hasta sugerí a mis padres que le hicieran una autopsia a Tonka para ver qué veneno había sido el causante de su muerte y de ahí partir.
La verdad es que Tonka no murió por falta de amor, ni por hambre ni por evenenamiento. Murió de vejez, de un infarto, se especula. No pude evitar la tristeza por la pérdida. Tonka me recibía siempre con un ladrido y un cariño baboso. Se percataba cuando la ignoraba y con su hocico buscaba mi mano hasta que me obligaba a sobarla y rascarle su cuello. Confieso que detesto que se hablen de animales como si se tratasen de hijos o hijas, detesto los artículos del periódico que le dedican páginas a "Cuchi", "Pili", "Bebe" o a cualquiera de esos nombrecitos de ratón de Disney que le poenen a las mascotas.
Pero hoy no puedo más que hablar de Tonka, nombre de truck de juguete que se le puso por su tamaño y fuerza en las patas. Esta noche no escucharé sus ladridos, que me volvían loca en las noches y me obligaban a gritarle desde mi ventana que se callara, y tampoco recibiré sus babasos por las mañanas.
Llevaba meses que no me atrevía a jugar mucho con Tonka, estaba un poco agresiva y pensaba que me podía morder en cualquier momento. Ella sabía de mi miedo. El domingo la vi tendida al sol. Fui donde ella, la sobé, la sobé, y me senté en el piso a jugar con ella. No hubo ladridos, no hubo babasoso.
Me dijeron que la encontraron dormida, debajo del árbol de siempre.

Agu-ja

2007-05-06T11:50:00.000-04:00

La aguja penetró hasta que salpicó el líquido rojo. Ouch! Haló y haló el hilo hasta que la piel quedó fruncidita dejando como huella miles de ojos cerrados a presión que se negaron a ver los agujeros inflamables del rostro. Con la boca cortó el hilo que sobraba, lo escupió. Pasó su lengua por la piel. No quería que aquel vestidito se estrujara.

2007-04-20T18:02:00.000-04:00

QUEB
RAND
O
QUEB
RANT
O

Quebrou-
se-lhe o
prisma
sua vida
desastra
rompeu-
se-lhe o
fio da
lucidez
sua luz se
apagou
seu lago
seca
putrefaz-
se sua
beleza crua
já nÃo
dispÕes
de quase
nada
mas se há
culpa: é
sua

(Pedro Rocha/2002)

Meditación

2007-04-01T19:05:00.000-04:00

Mañana estará con Los Monjes del Tibet. Prometo traerles algo anaranjado. Me atraen los que llevan la cabeza rapada. Mañana estaré con Los Monjes del Tibet. Estuve en Circa el viernes. Mañana estaré con Los Monjes del Tibet. Eso me pasa por pecar.

Desvío

2007-03-20T19:36:00.000-04:00

Busco direcciones para salir de la rutina. Favor enviar la dirección exacta, aunque si me pierdo creo que será mucho mejor. He tratado maneras de salir, y lo he logrado, pero ahora necesito ayuda. Así que por favor, si alguien desea ayudar, ya saben dónde escribir.

Ilustración:janeysjourney.typepad.com

Splash of art

2007-03-13T19:06:00.000-04:00

Foto:Wooster Collective

Nicole Bengiveno/The New York Times

The evidence is the bright green and purple splashes of paint that began appearing on walls in Brooklyn and Manhattan more than a month ago. The carefully aimed blobs obscured or disfigured dozens of pieces of street art created by people who may not be household names, but who have achieved the esteem of peers and some recognition from the mainstream art world. The targets of the paint attacks have included posters, paper cutouts pasted on walls, and images stenciled on the sides of buildings.

Many of the paint splatters were accompanied by messages printed on plain white sheets of paper and pasted near the splatters. Those communiqués appeared to condemn the commodification of art, but it is difficult to be sure what the messages really mean. One reads, in part, “Destroy the museums, in the streets and everywhere.” The author has kept his or her identity a secret.

Word of the covert actions spread quickly through the street art community. Web logs began documenting the splatters. Soon the unknown protagonist was named the Splasher.

Marc Schiller, who runs a Web site about street art called the Wooster Collective, woostercollective.com, and who organized a large show of street artists in an unoccupied SoHo building in December, said that he was disturbed by the ease with which art could be destroyed by a anonymous figure.

“There’s some speculation,” he said about the perpetrator’s identity. “Until they admit it or until you catch them in the act, which may happen, it’ll remain a mystery.”

Nobody has yet reported the splatterings to the police, perhaps because city laws say that the art that was defaced is just as unlawful as the paint splashed onto it. Street artists usually put up their work without permission, and some people consider the work itself to be vandalism.

The term street art is thought to have originated in the 1980s, when it was used to describe the work of well-known artists like Keith Haring and Kenny Scharf. Their artistic descendants work in practically any medium, from paint to stickers to carefully fashioned metal sculpture. Many use aliases and install their work at night, usually in spots where it will elicit little complaint even if it was put up illegally.

In recent years, some of these young artists have been embraced by galleries, museums and collectors, and there are those who fear that the practice might become perceived primarily as an avenue to greater recognition.

The pasted screeds that appeared with the splatters seem to stem from such concerns. They are headlined “Avant-Garde: Advance Scouts for Capital” or “Art: The Excrement of Action.” Statements at the bottom of the pages warn that the paste used to affix them has been mixed with shards of glass.

Some have tried to deconstruct the documents. One blog writer suggested that the author had drawn inspiration from an essay by the English writer Jeannette Winterson called “Product is the Excrement of Action” in which she laments the primacy of material goods in society.

Of course, whoever is responsible for the paint and the notices could have less rarefied motives, like jealousy, a desire for notoriety or simple destructiveness.

Among those whose work has become a target is Shepard Fairey, a Los Angeles artist who is known for stenciled images of the wrestler Andre the Giant that have appeared with the word “obey” in cities around the world; and Banksy, a reclusive English artist who stenciled images of a girl jumping rope and a boy reaching upward on a wall in Williamsburg, Brooklyn, last summer.

Another is a New York artist who goes by the name of Swoon, whose intricate paper cutouts and relief print portraits have been visible on the streets of the Lower East Side and Brooklyn for more than six years. The Museum of Modern Art has shown some of her pieces, but she still places others in public spaces where they can be viewed free.

On Tuesday afternoon, some passers-by on Rivington Street stopped to gaze at three life-size figures created by Swoon that were pasted to a wall. The faces of two of the figures had been hit by blobs of green paint. David Brockman, 46, who runs a nearby vintage shop, said he was saddened by the paint assault.

“That was a revered and respected piece of art,” he said. “This is just vandalism.”

Feliz Día Internacional de la Mujer Trabajadora

2007-03-08T19:18:00.000-04:00

-Mija, pero ¿por qué no te casaste con Ken, se fueron a vivir a la casa rosa y vivieron felices por siempre?

-Mamí, porque las Barbies se rebelaron hace rato. Ahora prefieren el volante.

Shhh...

2007-03-05T16:03:00.000-04:00

La mejor oración

Canción de cuna

2007-03-04T18:56:00.000-04:00

En la esquina, cerca del punto, se mueven cunas vacías.
La ilusión de los futuros padres se proyecta en los espejos de las coquetas de los impecables muebles de madera, que vienen directamente de España (no cualquier cosa, dice la vendedora con seseo).
La madre, el padre, el bebé en la barriga de la madre se pasean por la tienda buscando y rebuscando el detalle de los animalitos, de las estrellitas, de las maripositas, de los ositos, de los hellokittytitos, de los elmitos, de los sapitos, de los patitos, de los pajaritos, de las libelulitas, en todo lo chiquitito.
Se pasean con problemas cerca de donde están las cunas (cuidado con las cunas señora embarazada con el bebé en la barriga). Allí sí que hay cunas: altas, bajitas, blancas, naturales, oscuras, bonewhite, coñac, con rueditas, sin rueditas, altas bajitas, cama cuna, cuna, moisés.
La madre, el padre y el bebé que está en la barriga de la madre están un poco cansados de tanta cosita chiquita, pero no pueden salir del mundo de muñecas y carritos y colores pasteles, claritos, bonitos (los colores oscuros afectan a los bebés, dice la del seseo). Es que hay tantos detallitos!!
Son los únicos que están en la tienda, se percatan. La del seseo está loca por salir. Los escudos de zinc, cinc (elemento de número atómico 30) comienzan a tapar los cristales de ese palacio de cositas para el bebito.
El hombre de la entrada de la linda tienda de los artículos del bebé que está dentro de la barriga de la madre, tiene una pistola. Él aprieta el botón de las tormenteras protectoras con la mano puesta en la baqueta donde guarda su jueguetito.
No se preocupen, él les escolta hasta el carro, dice la señora del seseo que está casi con la cartera en el hombro y no para de hablar de la cunita que viene de España, Emmmanueli es la marca de la cuna, les recuerda a la madre, al padre y al bebé que está dentro de la barriga de la madre y que salen sin una bolsa.
El de la pistola los lleva por una puerta secreta de la tienda y los saca. La del seseo se queda dentro.
El sol les da la bievenida a la otra tienda. El de la pistola los guía. Ahí está el parking abandonado, ahí están los edificios mutilados, ahí está la basura olvidada y reciclada, ahí está el punto, les explica.
La madre, el padre y el bebé que está en la barriga de la madre caminan rapidito rapidito, prefieren los animalitos, le dicen al hombre de la pistola mientras sonríen nerviosos.
Suena la nana: "Déjala caer, sola va a caer... cuando sienta el BOOM de este perreo intenso túmbame el guille, calma. Que estás en falda y se te ve to'
flaqueaste, mi combo te ligo".
Los niños despiertan, se asoman por las cunas, suben una pierna, la otra, y caen de la cuna. Salen lento, como en el vídeo de "Thriller" de MJ, van en busca de los animalitos.
La madre, el padre y el bebé que están en la barriga de la madre se montan en el carro a toda velocidad, y agradecen al hombre de la pistola.
En las tormenteras de cinc retumba la nana. Las cunas siguen vacías.

Bocanada

2007-03-01T15:14:00.000-04:00

Hoy es el fin de la llama.
Los fumadores seremos una especie en peligro de extinción a partir de mañana. Para todas y todos los compañeros del asfixie inhalemos y exhalemos con fuerza en estas últimas horas de contaminación. Nos veremos luego en los rincones, ilegales, perdidos en una bola de humo que nos arrastrará con sus garras imaginarias a pecar, a chupar y chupar de ese filtro blanco-amarillo-marrón-negro-blanco que nos consume.
Por último día, una buena bocanada.

El vicio

2007-02-06T19:06:00.000-04:00

Es tan difícil dejar el Glamour...

Mono/color

2007-02-04T19:25:00.000-04:00

Bueno, debo admitir que estoy un poco algarete. Desde el nacimiento de este blog es poco lo que he posteado, pero qué le voy hacer, después de todo esto es un espacio para hacer lo que se me antoja, o no?
Quién más está ahí? Ahí, detrás de la puerta. Un momento, por favor. Esto de vivir con los viejos es una situación complicada, la quejadera, yo siempre estoy con la quejadera.
La semana pasada regresé a un bar santurcino donde suelo ir con aquellos que me hacen pensar, reír y encojonarme: mis amigos.
El puente que me conecta con la calle que conduce a dicho bar ya estaba azul, jodío Santini. ¿Qué mirar ahora, mientras busco parking?
En mi última visita divisé nuevas piezas. Aquel espacio invitaba a mirar, a adentrarse en la ciudad, a tomarlo con calma mientras buscaba el parking, porque siempre es "el parking" lo que me encrispa la piel y hace que vibre de ira mi telaraña.
Con aquellas piezas a fuerza de spray de colores podía dar siete vueltas en busca del espacio para mi carro y nada. Ni coraje, ni llamadas de emergencia: "me voy, esto está apretao (como diría el Gabo)".
El graffiti hablaba debajo de aquel puente. Había ruido, color, olores, movimiento. No se podía ser indiferente ante ese combate de colores que ayudaba a alargar la vida dentro del vehículo.
Pero ahora: monocromático.
La estética? Claro, hay que mantener limpia la ciudad.
La ciudad? Claro, eso es vandalismo.
Vandalismo? Tras casi media hora, trepé el carro en la acera.

Sabor artificial

2007-01-04T19:42:00.000-04:00

Siempre lo supo, incluso ya lo sabía desde ese día que con los ojos repletos de leche le invitó una cerveza. El mar se revolvía con furia y ella sentía el oleaje allá abajito. Le daban calambres ricos, las olas, muchos calambres. Las cervezas seguían llegando y ella bebía, bebía, pero lo sabía.
El agua hacía "splash" en las rocas y seguía el consquilleo en la cosita rica. Hasta que se metió al mar y probó sus gummy bears, saladitos, saladitos.
Todo era mar, calambre, leche, cerveza, sabor artificial.

Nunca Jamás

2007-01-04T12:49:00.000-04:00

No tenía tetas, ni sangraba. Tenía 20 años. Sus padres decidieron dejarla vivir-dormir como una chica de nueve. Movía sus ojos turbios al ritmo de la batidora donde su mamá preparaba el puré que le daría de cena.

"Es que ella vive en el país de Nunca Jamás", reveló la madre.

La niña inmóvil, con risa gélida, sin ser niña, sin ser mujer, sin ser.

Nace Trujaletra

2006-11-20T14:14:00.000-04:00

Tras varios partos fracasados
muchas palabras enedradas
y un mago con sonrisa congelada
nace este nuevo BLOG

aquí hay espacio
para los que no tienen
espacios (jajajaja)
y para aquellos
que también los tienen

ES UN TRUJAL
un lugar
para exprimir
las letras
al antojo
de quien
las escriba,
no hay leyes,
No hay leyes
no hay leyes
ni MALEficios

Combine
sus
ingredientes,
lance
sus
pócimas
y
espere
los
resultados

No le aseguramos
las respuestas,
pero, vamos,
al menos
será un
buen experimento.

COMENZAR

2006-11-15T18:15:00.000-04:00

Estoy atrapada en un mar de palabras que no reconozco
Me ahogo en ellas sin saber a qué mar pertenecen
Todas me mojan, pero hay algunas que no me saben, que no me huelen

Muchas me saben a medias, otras me huelen a medias
Me confunde su olor salado

Estoy amarrada en este mar salado
No hay escapatoria, sólo escaleras de agua
Escondites encontrados

Tengo punzadas que saben a mar salado
Las heridas se abren solas
Se sanan con arena

Arenas que me entierran hasta lo más profundo
Hasta donde vuelve el mar.

PICO Y PALA

2006-11-15T16:26:00.000-04:00

Salga el pico y la pala, la estrella morada, las ojeras hinchadas, ya no me sabe esta ciudad tan encerrada con prisa pasmosa, con tapones que se agotan.

Estoy encerrada en esta casa-jaula, donde no hay letreros, donde el mar salado deshidrata donde se escapa el aire por el aire, donde no hay piezas para armar, pero sí rompecabezas.

Me pica esta yaga, y no me da con el agua salada. Me hundo en la nada, en esta panfletería que es como el colmado: queda a la vuelta de la esquina.

Brinco con la cabeza, doy tumbos, me mareo. Pero las olas me llevan, su vaivén me contonea.

Me combino, no puedo, ya siento cardialgia.