Tú

Imagen: Emmanuel Radnitzky (Rayograph)

Para la persona sin rostro que en ocasiones tiene nombre de monstruo


CUANDO lo conocí, ya un rayo lo había atrapado
Desde entonces, sus ojos tiemblan en la oscuridad y se mueven
con la fugacidad indescriptible de la luz
Sus manos son alas con las que teje sueños en sueños
Crea mundos paralelos con los que se divierte aturdidamente para luego
despertar de un golpe ya convertido en ícaro
Sus pies son aquilianos
Y en su lengua guarda...
Debajo de su lengua guarda enzimas que chocan con anfibios
guarda células que se transforman con su saliva en imágenes degenerativas
En su cabeza lleva su lengua en una maleta con la que parte a diario
Parte, partido, en dos, con cabeza y cuerpo de madera iluminada
y dejando una estela de colores que siempre huele a huída.

La vuelta de los conejos

Imagen sacada de: http://www.creatividadenblanco.com/tag/marketing

LA ACIDEZ le regresó en el tercer día, justo después de la resurrección, cuando ya había pasado la peor parte. Entonces, se percató que su garganta se inflamaba y que los conejos volvían a hacerle cosquilla en las cuerdas vocales. Perdió la voz, la respiración y regresó a internarse en los misterios del cuerpo. Al fin y al cabo ése era el único lenguaje que comprendía y el que pocos podían seguir. Se enredó entonces con tanta palabra, que prefirió regresar a la carne, a ese origen del que se alimentaba y con el que alimentaba a otros. Recordó la sangre, la piel y luego se tocó su cicatriz. Lloró, pero esta vez las lágrimas no sabían a sal, esta vez no se asfixiaba con cada gemido. No habían lágrimas, no había sabor, ni olor, ni la trillada escena. Todo era interno. El sudor era lo más cercano a las lágrimas. Entonces comprendió que lo había logrado o eso pensó.

Engaño

Y AL final se dio cuenta que ella mentía al igual que el olor de las orquídeas

Fu qué?

ASÍ ME LLAMAN

Verbo

traga, traga, traga fuerte y esconde las lágrimas. párate derecha, respira profundo y luego extirpa todo el lenguaje. has buche negra, que hay que quedarse calladita, mamita no se puede protestar. mantuve la calma, fui niña, niña buena, pero ya no dan abasto los trajes, ni los canutillos, ni la boquita con carmín, ya no da esta lengua corta y ya brotan las venas en el cuello que podrían causar una explosión de víseras. cuando no dan las palabras, quedan espacios en blanco, queda el vacío, queda la desnudez explícita, quedan verbos abiertos, labios rotos y trozos de vidrios.

Revivir

V.

me desnudo

de mi desnudez
una telaraña en la que reposan espejos . momias
que se acuerdan de tu mirada extraviada bajo el agua del río
tratando de distinguir entre los brazos que te ahogan
y los brazos que te salvan
esa enredadera de manos y sollozos trepó las vértebras de tus pupilas
al día siguiente tu cabello oscuro amaneció blanco
una melena de lágrimas que nunca liberaste en el llanto
ahora tu cuerpo tiene un brazo que te hunde en el río
y otro que te arrastra a la orilla
eres una muñeca de tela con brazos vivos
un columpio en el precipicio
una mano ecuánime sobre una hornilla prendida

mi desnudez me cuelga del cuello como un terremoto de espejos
donde espío las sagas de rostros sucesos cuartos
veo tu cara sonriente en la sala y desvencijada en el baño
veo las junglas invisibles que pueblan tu casa inmaculada
veo las corrientes del río nadando tu cuerpo
veo tus manos reposar sobre mi cuello
veo a través del agua

mi desnudez cuelga del collar de cardenales en tu cuello
es mi traje de esponja pulsando agujeros
nariz vagina boca poros ano oídos ojos
quieres sellarme los túneles del asombro
los mismos del dolor
me tejes desesperadamente un desnudo sin hoyos
con tu mano ecuánime pones mi mano sobre la hornilla prendida
quieres arrastrarme a tu orilla
tu amor . la inestabilidad

Poema de Chloé S. Georas del libro Rediviva: Lost in trance . lations Libros Nómadas (2001)

Tejidos azules

El olor a sangre la atrapó cuando vio llegar a la mujer del cabello azul. Era una peluca espantosamente llamativa, la que tenía aquella mujer que se paseaba de lado a lado por el pasillo del hospital. Enseguida encendió un cigarrillo para ver si alejaba aquella peste a cuagulo rojo que colgaba del vestido corto de aquella mujer que reía como loca, pero que mantenía una mirada firme y aliviada y no perdida y escurridiza como ésas con las que dibujan a los personajes lunáticos en las películas de Hollywood.

-Señora, ¿qué hace fumando en la sala? Está loca, apague eso inmediatamente. Le exigió una enfermera.

-Disculpe, pero como el médico fumaba, pensé que estaba permitido.

-Pues no. Además, el médico está fumando fuera de la sala de operaciones.

Llevaba seis meses esperando por el día de su operación y hoy, que era el gran día que esperaba, la dama del cabello azul la dejaba sin aliento, con ganas de escapar. Hacía cinco meses que había comenzado a desangrarse por entre las piernas. Al principio pensó en un aborto natural de un embarazo no anunciado, luego pensó que era aquel golpe de bicicleta que le robó la virginidad con apenas 12 años. Pero los médicos descartaron todas esas posibilidades, luego de varias pruebas acuáticas.

-Se le han roto todos sus capilares. Le dijo un médico. El único remedio es operarla y agregarle sangre azul.

-Eso jamás, ripostó.

Buscó una segunda, tercera, cuarta, quinta, sexta, séptima y hasta una octava opinión, pero todos coincidían con el diagnóstico inicial.

Hasta que una noche de julio, mientras dejaba rastros de sangre en el suelo, un hombre le dijo: "Yo sé lo que tiene".

-Se llama cardialgia y el dolor se le está reflejando en un segundo corazón.

A la dama del poncho rojo

Hay una mujer con voz ronca y profunda que me hace llorar. Canta a otras mujeres, a mí, a todas, por la misma pasión que parte su voz en dos. El poncho rojo que luce se me pega a mi piel y me hace sangrar, aunque de a ratos también me hace reír. Me pinta con su lengua en cada tema, que también me acurruca. Su físico me acuerda al de la Cata, al de la luz del cielo que me habla en silencio. Yo hago gestos con mi cara cuando la escucho, la siento hasta en los poros y su tristeza me habla más que la alegría. Bravo por esa voz que me brinda alivio en este instante. Un alivio que es contradictoriamente doloroso porque cada letra es un latigazo que me hace gemir entre el llanto y el placer.

17= No es sólo una cifra, es un crimen

Foto: Mil ojos desde Xiabre

Firuzeh Shokooh Valle escribió un post buenísimo en la página de Global Voices sobre el Día Internacional de No Más Violencia contra las Mujeres que merece ser leído. Lo comparto con ustedes: http://globalvoicesonline.org/2009/11/25/puerto-rico-voices-against-violence/

En(cantos)

Entumecida y humedecida con puños de tejidos que la abrazan hasta besarla en los labios frutales. Cada gotita de sangre es venenosa y recorre su cuerpo hasta vaciarlo. Hasta los piratas pasaron por allí para probar de su líquido venenoso pero huyeron porque los piratas siempre andan huyendo, buscan tesoros pero se van sin nada, sin rumbo, sin anclaje, sólo ven al horizonte y ¿qué se ve en horizonte? Ven por un solo ojo, los piratas, atrofiados, distorsionados, tratando de hacerse los más r-----------s tratando de cargar con espadas que no matan, con botines que aparecen mojados en el fondo del mar siglos y siglos después. Sus rastros perduran, pero es difícil llegar hasta ellos una vez uno ha decidido nadar sin sumergirse.
Las sirenas también tienen su encanto y canto, pero de tanto cantar se quedan roncas y se rompe el embrujo y tienen piernas y corren y se van de ese pedazo de piedra a la que los piratas tanto le temen. Ellas se cortan el pelo, se quedan calvas y se van a los monasterios para silenciar lo que por tantos años han cantando. Sin colas, sin medios ojos, sin cantos, con piernas, con ojos, silentes, se van despellejando las sirenas hasta sacarse cada pedacito salado, cada rastro de aquellas historietas que hoy le dan movilidad.

Sueño de verano

CUENTA una historia de esas que saben a sal con ajo, de

esas que cuando las huelas no huela sino que sepa a lo que no sabe lo que sabes. Tírate una guiñada a lo Iris Chacón que guiñaba con la boca. Házte un traje a lo Carmen Miranda y ponte a bailar con frutas, mientras te observa el vecino desde su brinca brinca. Cómete el guineo y disfrútalo como la copia de Miranda, como Chiquita Banana. Has surcos en el piso hasta que toques la baba negra de los deperdicios. Vete a caminar hasta que no sepas cómo regresar, hasta donde no te reconozcan. Sube hasta estar más trepá que Rupaul en tiempos victorianos. Luego vete despertando a la vez que vomitas conejos blancos, hasta que te des cuenta que todo se trató de un sueño veraniego de playas. Despierta volando y mírate al espejo para que te veas en carne, para que no te toques, para que comas lo que desechaste, para que sepas que estás en paz.

Artificial Changelings

LA PIEL es nomenclatura, es frontera diluida que permite mirar adentro, a la vez que oculta. La piel ya trasciende lo de órgano para estar aquí y allá en la virtualidad, donde ni es carne, ni es número, sino las dos a la vez.

La artista independiente Toni Dove ha explorado esa otra piel que se regenera con botones, pero también con acción corpórea. El espectador ya no es el ente pasivo, aislado, que sólo reacciona con la mirada, sino que forma parte de la acción, rompiendo con las narrativas audiovisuales básicas.

Los juegos de vídeo, así como otra serie de artículos que anteceden a dichos juegos, son prótesis, extensiones del cuerpo que nos permiten construir otras posibilidades que estiran la piel y dejan a un cuerpo vacío, sin género, sin raza...

Toni Dove ha logrado a través de sus piezas interactivas, no sólo unificar dos cuerpos presentes a través de la interactividad, sino que ha trabajado sobre la narrativa visual, creando unas placas en las que el actor/espectador puede cambiar el curso de la historia que ve.

En la pieza "Artificial Changelings" la artista ha creado varios niveles en las que el actor/espectador puede incidir sobre la acción del protagonista, así como del director, ubicándose en diversos puntos de vista de la acción. Dove, a diferencia del cine del siglo XX, que deja al cuerpo en la silla de una sala oscura para capturar la mente, desamarra al espectador, lo convierte en actor y permite que, finalmente, tome acción.

El trabajo de Dove hace meternos en la piel de otros, que es la nuestra, que es la artificial.

Les dejo un link de la artista para que conozcan mejor sobre su trabajo http://www.tonidove.com/

CRISIS

El próximo 15 de abril se llevará a cabo la exposición Crisis a cargo de Colectivo Crítico en la Sala de las Artes de la Universidad Sagrado Corazón. No se la pierdan.

Pan!

El performance debía darse a las 5:00 de la tarde. Lo decía claramente en el programa, pero por alguna razón se adelantó por tres horas. El teatrero alemán Peter Schumann ya se encontraba en el lugar con los estudiantes universitarios de la IUPI vestidos de pañuelos blancos, listos para montar la utopía del teatro: salvar a Gaza, salvar la identidad, gritar que el arte no se vende, que el arte es para tod@s. Pero ya sabía yo que algo nuevo tenía el Sr. Schumann, no esperaba menos de un artista como él.

Mientras el Sr. Schumann simulaba comenzar los talleres para el acto de las 5:00 de la tarde, y le enseñababa a los estudiantes una canción llamada Bobolandia o Lubber Land para que la cantaran mientras él mostraba imágenes "celebrando" los principios básicos de la "democracia", llegó un estudiante no apañuelado. Lucía un mahón y camisa de cuadros. Entró en patineta al sagrado Museo de Antropología y.... (es tan largo ese nombre), donde se celebraban los talleres, y se perdió entre los estudiantes que intentaban afinar la canción que decía: Dónde está Bobolandia, qué es Bobolandia..."

-Culo, eso es un culo. Dijo el patinero, mientras los apañuelados seguían cantando y miraban y no miraban al joven.

-Now, ladies and gentlemen, I would show you...

-Eso es otro culo, culo..., prosiguió el joven.

Yo dije: "Coño, ahora es que esto se puso bueno... Esto sí que es performance".

-Culo, culo. Seguía el chamaco.

Yo, emocionada, esperando algo más... Pero a la mujer maga del sombrero, la teatrera, como que no le gustó el asunto, y le pidió al joven que dejara de hablar "malo" y que se uniera al grupo.

Yo dije, NOO, si esto es lo mejor del evento. Pero el joven obedeció y se acercó sigiloso hasta el Sr. Schuman. Todos cantaban: "Dónde está Bobolandia...". El apatinado, con la mirada perdida y pies inquietos, no podía evitar tragarse sus gritos y palabras "soeces", como dijo la teatrera.

Entonces, llegó el momento. Mr. Shumann daba indicaciones, su pelo blanco se movía agitado, mientras seguía construyendo la utopía teatral, la "salvación" artística. El chamaco se movía como un puppet, hasta que llegó frente a Mr. Shumann. Lo miró de frente, no cantaba, se quedó mirándolo, fijamente. Shumann trataba de darle indicaciones. El chamaco lo miró con pasividad, y sacó un panfleto blanco, como la ropa de los de Bobolandia. Levantó su mano con fuerza y con el panfleto blanco, le comenzó a pegar en la cara a Shumann.

-Coja, coja, tome... culo, culo!!! Decía el joven.

Yo dije, "coño, esta gente sí es de avanzada, ya sabía yo que eso de la utopía tenía que ser mierda". Pero nadie lucía integrado al acto. Llamaron a la policía, el chamaco seguía gritando, lo arrestaron. Se lo llevaron. Lo sacaron. Hubo un alivio entre los apañuelados. Shumann, un poco nervioso, supiró. Hubo aplausos. Luego siguió la canción: "Qué es Bobolandia, dónde está Bobolandia..."

El hecho aquí narrado ocurrió el viernes 13 de marzo de 2009 como parte de Inter-acciones creativas: encuentro de arte, educación y acción comunitaria.

Espectáculo suicida

LAS imáganes de Obama y la preparación para el evento de la toma de posesión del 44 presidente de los Estados Unidos de América son un gran suicidio.

Cada imagen está hecha para morir. Son los visuales de la muerte anunciada y esperada, pero que no pasará.

Los ojos atentos a la sangre, al disparo que no llegará porque no se trata de Hollywood, se trata de Washington D.C. La imposibilidad de pensar en la posibilidad de que no pase, cuesta trabajo para los que hemos estado intoxicados con la repetición en cámara lenta del tiro certero, del tiro de la tristeza y el desasosiego.

De tanto ver el espectáculo hemos terminado admitiendo que no hay nada fuera de él, todo, como dijo Guy Debord está dentro de este espectáculo que se develó en los sesenta y ahora toma un nuevo rumbo.

Mañana, martes, veremos la imagen final que anunciará el principio de un espectáculo con ribetes de ese "I have a dream..."
Morirán las imágenes porque el deseo se ha concretado, el sueño se ha cumplido y ahora lo que resta es despertar.

Imagen: DIY or DIE

Vuelo 2009

Los aviones descargaron entre la segunda y tercera semana de diciembre. Las noticias no se hicieron esperar y hubo recibimientos, festejos, abrazos, pisotones y el babazo típico que se recibe con una sonrisa con dientes tímidamente asomados o labios picuitos, pa' adentro. Estas Navidades no quise luces, puse luces, pero no las prendo, me da un mal presentimiento y un olor a quemao que no me gusta nada, lo que hace recordarme que me tengo que comprar un detector de humo.

Hubo lagrimitas en estas Navidades y me preguntó por qué carajo todo es más dramático en Navidad. Si cuentas un problema, el problema se hace doble en Navidad, es una mierda. Pero a lo que iba, los aviones descargaron y aquello, olvídate, todo se paralizó. Para los habitantes usuales de la Isla todo seguía igual, pero los viajeros encontraron todo tan cambiado, tan igual, tan maravilloso, tan aburrido, tan soleado, tan frío, tan alegre, tan mierda... Pero como todo tiene su final, los viajeros ya comenzarán a marcharse y tomarán otro vuelo con adjetivos. Lamentablemente, muchos no podrán ver a los Reyes y ya lloran porque no podrán besarles las manos, ni cortarles la yerbita. Pero, ojo, que todavía faltan varios días para el despegue y vienen promesas, maldiciones y hechizos benditos que me ayudan a fantasear y preguntarme si vale la pena tanta nostalgia. Se van y me dejan encharcadita, haciéndome la paja de la huida.

Pero leí a Walter y a Rukmini, ah y también el Bristol, el almanaque que es igual el del 1979 que el del 2009, y no me dicen nada de viajes, el librito chinita con el picuíto en la portada, terminó diciéndome "Fuerza" con signos de exclamación y to'... y Walter y Rukmi me hablan de Saturno... súper cool... qué carajo es eso??? Nada de viajes???

A los viajeros, buen viaje, que este año es el que es!!! Sea lo que sea el que es.... FELICIDADES

FILO

HAY una navaja que acaricia el ojo, cual “Perro andaluz” de Luis Buñel, una navaja que corta, pero no nos hace sangrar. La cámara nos hace una fisura en el ojo, no los divide, provocando una doble visión. Una vez se mira a través de la cámara, no hay vuelta atrás. Esa herida que deja el lente no tiene posibilidad de cura, quizás pueda cicatrizar, pero nunca desaparece la marca. La manera en que vemos está siempre condicionada por ese gran ojo, que nos va indicando y mostrando lo jamás visto por tu ojo, el del rostro.
La mirada siempre está al filo de la cámara. En un día convencional, vemos por la televisión, vemos por la computadora, vemos por el retrovisor, vemos por el vídeo, por el cine, por el vídeo juego. Constantemente el ojo está cruzando fronteras y de tanto cruzar, nos hemos olvidado a qué lugar pertenece.
¿De qué lado del lente estás? y ¿Quién mira? En este trabajo visual se exploran estos cuestionamientos a través de un juego de cámara, edición y audio.
Para este proyecto se utilizaron dos cámaras: una fotográfica con vídeo y otra únicamente de vídeo. Pero otra cámara se trago la mirada de estas otras sin planificarlo. Es la cámara y el ojo multiplicado, que mira otra cámara, que mira otra cámara, que mira un partido, mirado por un público.
Cada corte es un parpadeo, un abrir y cerrar de ojos que te muestra diversos escenarios de un mismo espacio. “FilO”, además, pretende plantear que a más cercano el sonido, más alejada la imagen. El sonido se interpreta en el proyecto como el espacio en “tiempo real”.
Durante la filmación me percaté que el sonido no iba acorde con la acción grabada, con lo visto. Un acercamiento extremo con la cámara al campo de fútbol (si es que estaba en un juego de fútbol) podía capturar perfectamente la bola y las patadas de los jóvenes, pero eso no se traducía en sonido. No podía escuchar a los jóvenes gritar, jadeando, no escuchaba la goma de la bola raspando el césped. El acercamiento era al ojo, pero no al oído.
“En una ampliación no sólo se trata de aclarar lo que de otra manera no se vería claro, sino que más bien aparecen en ella formaciones estructurales del todo nuevas…. Así es como resulta perceptible que la naturaleza que habla a la cámara no es la misma que le habla al ojo”, (Walter Benjamin, "La obra de arte en la época de su reproductibilidad mecánica").
La cámara te permite ver donde no has visto, pero no puede capturar el sonido de la misma manera. Por tanto, no existe un “tiempo real” porque se perdió con el corte de la cámara.
Mientras más sonido, la imagen se va distorsionando hasta quedar en el vacío. Sólo somos capaces de ver a través de la cámara, pero nunca directamente.
Esa mirada agrandada también nos engaña. Vemos una imagen de un juego de fútbol, pero, ¿el público que aparece en el vídeo está en un juego de fútbol? ¿Por qué hay gritos de algarabía en un estadio vacío? ¿Desde dónde se grabó lo grabado? Sólo se tiene que ver y escuchar para nuevos cuestionamientos.
“FilO” es un primer intento por acercarme a la cultura visual, pero todavía hay muchos blancos que llenar, sobre todo, acerca del sonido y la imagen.
Si el silencio es una oración perfecta, literalmente, para el oído ¿que sería la pantalla negra para el ojo? En esa imagen en negro ¿habrá posibilidad de la doble visión? La cámara, en este caso, ya no divide el ojo, sino que lo ha cortado por completo. Elimina toda frontera.
“En este sentido la técnica cava su propia tumba, pues al mismo tiempo que perfecciona los medios de síntesis, profundiza en los criterios de análisis y de definición, tanto que la fidelidad total, la exhaustividad en materia de lo real se hace imposible para siempre. Lo real se vuelve un fantasma vertiginoso de exactitud que se pierde en lo infinitesimal” (Jean Baudrillard, "Porno-estéreo").

Panóptico

EL otro día decidí dar una vuelta por tu córnea pero por más que intenté no vi nada más que mi reflejo. Me vi a mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma mí mismo mí misma mí misma mí misma tu mismo mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma yo misma mí misma mí misma mí misma ellos mismos mí misma mí misma él mismo mí misma mí misma mí misma mí misma mí misma. No se lo digan a nadie pero nos están vigilando, los estoy vigilando, me están vigilando. Fijese bien, lo miran de frente. Miren (Me).

Firu

TÚ nunca has estado en mi categoría de amigas, porque tú eres mi luz.

Te adoro, buen viaje.

Buñueladas

LE quiero robar los ojos a Luis Buñuel.

No, quiero robarle un ojo a Luis Buñuel. El ojo vago que mira y no mira. El ojo del boxeador que ha sido cortado con una navaja justo en la córnea. Así dejaré de ser miope, dejaré de ver, para ver diferente. El problema es que Buñuel ya no tiene dos ojos, ni siquiera uno, sino que tiene miles de ojos, robados. Me pregunto cómo veía por ese ojo, será ese ojo la razón del perro andaluz de ese mirar a medias.

25 años de ojos perdidos, ¿dónde estarán, Buñuel? Cuando los encuentre, te envío un mensaje por facebook, me han dicho que ahora también miras por ahí.