A la dama del poncho rojo

Hay una mujer con voz ronca y profunda que me hace llorar. Canta a otras mujeres, a mí, a todas, por la misma pasión que parte su voz en dos. El poncho rojo que luce se me pega a mi piel y me hace sangrar, aunque de a ratos también me hace reír. Me pinta con su lengua en cada tema, que también me acurruca. Su físico me acuerda al de la Cata, al de la luz del cielo que me habla en silencio. Yo hago gestos con mi cara cuando la escucho, la siento hasta en los poros y su tristeza me habla más que la alegría. Bravo por esa voz que me brinda alivio en este instante. Un alivio que es contradictoriamente doloroso porque cada letra es un latigazo que me hace gemir entre el llanto y el placer.

17= No es sólo una cifra, es un crimen

Foto: Mil ojos desde Xiabre

Firuzeh Shokooh Valle escribió un post buenísimo en la página de Global Voices sobre el Día Internacional de No Más Violencia contra las Mujeres que merece ser leído. Lo comparto con ustedes: http://globalvoicesonline.org/2009/11/25/puerto-rico-voices-against-violence/

En(cantos)

Entumecida y humedecida con puños de tejidos que la abrazan hasta besarla en los labios frutales. Cada gotita de sangre es venenosa y recorre su cuerpo hasta vaciarlo. Hasta los piratas pasaron por allí para probar de su líquido venenoso pero huyeron porque los piratas siempre andan huyendo, buscan tesoros pero se van sin nada, sin rumbo, sin anclaje, sólo ven al horizonte y ¿qué se ve en horizonte? Ven por un solo ojo, los piratas, atrofiados, distorsionados, tratando de hacerse los más r-----------s tratando de cargar con espadas que no matan, con botines que aparecen mojados en el fondo del mar siglos y siglos después. Sus rastros perduran, pero es difícil llegar hasta ellos una vez uno ha decidido nadar sin sumergirse.
Las sirenas también tienen su encanto y canto, pero de tanto cantar se quedan roncas y se rompe el embrujo y tienen piernas y corren y se van de ese pedazo de piedra a la que los piratas tanto le temen. Ellas se cortan el pelo, se quedan calvas y se van a los monasterios para silenciar lo que por tantos años han cantando. Sin colas, sin medios ojos, sin cantos, con piernas, con ojos, silentes, se van despellejando las sirenas hasta sacarse cada pedacito salado, cada rastro de aquellas historietas que hoy le dan movilidad.

Sueño de verano

CUENTA una historia de esas que saben a sal con ajo, de

esas que cuando las huelas no huela sino que sepa a lo que no sabe lo que sabes. Tírate una guiñada a lo Iris Chacón que guiñaba con la boca. Házte un traje a lo Carmen Miranda y ponte a bailar con frutas, mientras te observa el vecino desde su brinca brinca. Cómete el guineo y disfrútalo como la copia de Miranda, como Chiquita Banana. Has surcos en el piso hasta que toques la baba negra de los deperdicios. Vete a caminar hasta que no sepas cómo regresar, hasta donde no te reconozcan. Sube hasta estar más trepá que Rupaul en tiempos victorianos. Luego vete despertando a la vez que vomitas conejos blancos, hasta que te des cuenta que todo se trató de un sueño veraniego de playas. Despierta volando y mírate al espejo para que te veas en carne, para que no te toques, para que comas lo que desechaste, para que sepas que estás en paz.

Artificial Changelings

LA PIEL es nomenclatura, es frontera diluida que permite mirar adentro, a la vez que oculta. La piel ya trasciende lo de órgano para estar aquí y allá en la virtualidad, donde ni es carne, ni es número, sino las dos a la vez.

La artista independiente Toni Dove ha explorado esa otra piel que se regenera con botones, pero también con acción corpórea. El espectador ya no es el ente pasivo, aislado, que sólo reacciona con la mirada, sino que forma parte de la acción, rompiendo con las narrativas audiovisuales básicas.

Los juegos de vídeo, así como otra serie de artículos que anteceden a dichos juegos, son prótesis, extensiones del cuerpo que nos permiten construir otras posibilidades que estiran la piel y dejan a un cuerpo vacío, sin género, sin raza...

Toni Dove ha logrado a través de sus piezas interactivas, no sólo unificar dos cuerpos presentes a través de la interactividad, sino que ha trabajado sobre la narrativa visual, creando unas placas en las que el actor/espectador puede cambiar el curso de la historia que ve.

En la pieza "Artificial Changelings" la artista ha creado varios niveles en las que el actor/espectador puede incidir sobre la acción del protagonista, así como del director, ubicándose en diversos puntos de vista de la acción. Dove, a diferencia del cine del siglo XX, que deja al cuerpo en la silla de una sala oscura para capturar la mente, desamarra al espectador, lo convierte en actor y permite que, finalmente, tome acción.

El trabajo de Dove hace meternos en la piel de otros, que es la nuestra, que es la artificial.

Les dejo un link de la artista para que conozcan mejor sobre su trabajo http://www.tonidove.com/

CRISIS

El próximo 15 de abril se llevará a cabo la exposición Crisis a cargo de Colectivo Crítico en la Sala de las Artes de la Universidad Sagrado Corazón. No se la pierdan.

Pan!

El performance debía darse a las 5:00 de la tarde. Lo decía claramente en el programa, pero por alguna razón se adelantó por tres horas. El teatrero alemán Peter Schumann ya se encontraba en el lugar con los estudiantes universitarios de la IUPI vestidos de pañuelos blancos, listos para montar la utopía del teatro: salvar a Gaza, salvar la identidad, gritar que el arte no se vende, que el arte es para tod@s. Pero ya sabía yo que algo nuevo tenía el Sr. Schumann, no esperaba menos de un artista como él.

Mientras el Sr. Schumann simulaba comenzar los talleres para el acto de las 5:00 de la tarde, y le enseñababa a los estudiantes una canción llamada Bobolandia o Lubber Land para que la cantaran mientras él mostraba imágenes "celebrando" los principios básicos de la "democracia", llegó un estudiante no apañuelado. Lucía un mahón y camisa de cuadros. Entró en patineta al sagrado Museo de Antropología y.... (es tan largo ese nombre), donde se celebraban los talleres, y se perdió entre los estudiantes que intentaban afinar la canción que decía: Dónde está Bobolandia, qué es Bobolandia..."

-Culo, eso es un culo. Dijo el patinero, mientras los apañuelados seguían cantando y miraban y no miraban al joven.

-Now, ladies and gentlemen, I would show you...

-Eso es otro culo, culo..., prosiguió el joven.

Yo dije: "Coño, ahora es que esto se puso bueno... Esto sí que es performance".

-Culo, culo. Seguía el chamaco.

Yo, emocionada, esperando algo más... Pero a la mujer maga del sombrero, la teatrera, como que no le gustó el asunto, y le pidió al joven que dejara de hablar "malo" y que se uniera al grupo.

Yo dije, NOO, si esto es lo mejor del evento. Pero el joven obedeció y se acercó sigiloso hasta el Sr. Schuman. Todos cantaban: "Dónde está Bobolandia...". El apatinado, con la mirada perdida y pies inquietos, no podía evitar tragarse sus gritos y palabras "soeces", como dijo la teatrera.

Entonces, llegó el momento. Mr. Shumann daba indicaciones, su pelo blanco se movía agitado, mientras seguía construyendo la utopía teatral, la "salvación" artística. El chamaco se movía como un puppet, hasta que llegó frente a Mr. Shumann. Lo miró de frente, no cantaba, se quedó mirándolo, fijamente. Shumann trataba de darle indicaciones. El chamaco lo miró con pasividad, y sacó un panfleto blanco, como la ropa de los de Bobolandia. Levantó su mano con fuerza y con el panfleto blanco, le comenzó a pegar en la cara a Shumann.

-Coja, coja, tome... culo, culo!!! Decía el joven.

Yo dije, "coño, esta gente sí es de avanzada, ya sabía yo que eso de la utopía tenía que ser mierda". Pero nadie lucía integrado al acto. Llamaron a la policía, el chamaco seguía gritando, lo arrestaron. Se lo llevaron. Lo sacaron. Hubo un alivio entre los apañuelados. Shumann, un poco nervioso, supiró. Hubo aplausos. Luego siguió la canción: "Qué es Bobolandia, dónde está Bobolandia..."

El hecho aquí narrado ocurrió el viernes 13 de marzo de 2009 como parte de Inter-acciones creativas: encuentro de arte, educación y acción comunitaria.

Espectáculo suicida

LAS imáganes de Obama y la preparación para el evento de la toma de posesión del 44 presidente de los Estados Unidos de América son un gran suicidio.

Cada imagen está hecha para morir. Son los visuales de la muerte anunciada y esperada, pero que no pasará.

Los ojos atentos a la sangre, al disparo que no llegará porque no se trata de Hollywood, se trata de Washington D.C. La imposibilidad de pensar en la posibilidad de que no pase, cuesta trabajo para los que hemos estado intoxicados con la repetición en cámara lenta del tiro certero, del tiro de la tristeza y el desasosiego.

De tanto ver el espectáculo hemos terminado admitiendo que no hay nada fuera de él, todo, como dijo Guy Debord está dentro de este espectáculo que se develó en los sesenta y ahora toma un nuevo rumbo.

Mañana, martes, veremos la imagen final que anunciará el principio de un espectáculo con ribetes de ese "I have a dream..."
Morirán las imágenes porque el deseo se ha concretado, el sueño se ha cumplido y ahora lo que resta es despertar.

Imagen: DIY or DIE

Vuelo 2009

Los aviones descargaron entre la segunda y tercera semana de diciembre. Las noticias no se hicieron esperar y hubo recibimientos, festejos, abrazos, pisotones y el babazo típico que se recibe con una sonrisa con dientes tímidamente asomados o labios picuitos, pa' adentro. Estas Navidades no quise luces, puse luces, pero no las prendo, me da un mal presentimiento y un olor a quemao que no me gusta nada, lo que hace recordarme que me tengo que comprar un detector de humo.

Hubo lagrimitas en estas Navidades y me preguntó por qué carajo todo es más dramático en Navidad. Si cuentas un problema, el problema se hace doble en Navidad, es una mierda. Pero a lo que iba, los aviones descargaron y aquello, olvídate, todo se paralizó. Para los habitantes usuales de la Isla todo seguía igual, pero los viajeros encontraron todo tan cambiado, tan igual, tan maravilloso, tan aburrido, tan soleado, tan frío, tan alegre, tan mierda... Pero como todo tiene su final, los viajeros ya comenzarán a marcharse y tomarán otro vuelo con adjetivos. Lamentablemente, muchos no podrán ver a los Reyes y ya lloran porque no podrán besarles las manos, ni cortarles la yerbita. Pero, ojo, que todavía faltan varios días para el despegue y vienen promesas, maldiciones y hechizos benditos que me ayudan a fantasear y preguntarme si vale la pena tanta nostalgia. Se van y me dejan encharcadita, haciéndome la paja de la huida.

Pero leí a Walter y a Rukmini, ah y también el Bristol, el almanaque que es igual el del 1979 que el del 2009, y no me dicen nada de viajes, el librito chinita con el picuíto en la portada, terminó diciéndome "Fuerza" con signos de exclamación y to'... y Walter y Rukmi me hablan de Saturno... súper cool... qué carajo es eso??? Nada de viajes???

A los viajeros, buen viaje, que este año es el que es!!! Sea lo que sea el que es.... FELICIDADES